Бездарные поэты коверкают слова
Пером, как топором, поленья на дрова.
И щепок буквы, слоги - рассыпавшись лежат,
И в строчки превращаться со смыслом не спешат.
Печальные поэты грустят за сотни душ
Перо, сродни оркестру, играющему туш.
И в искренней печали тебя берет до слез,
Когда до сердца смысл стихов поэт донес.
Влюбленные поэты бесстыдно лгут и лгут,
Перо, как нож, вонзая в беспомощную грудь.
Разбитым сделав сердце, почти угасшим взгляд,
Но это их дорога в заката жизни ад.
Наивные поэты пытаются найти
Перо волшебной птицы и свет в конце пути,
Бессилью оправданье и в жизни справедливость,
Вверяя ночи темной шагов неторопливость.
Успешные поэты живут потом веками.
Перо их высекает слова в холодных камнях
На площадях и в парках, в названьях старых улиц –
Лишь почести и лести за те шальные пули.
Кто я – увы, не знаю! Молва сама рассудит…
Бездарным – я бываю, печальным – волей судеб,
Влюбленным – каюсь тоже, наивным и беспечным,
Но так бы не хотелось мне камнем стать навечно…