Задурила голову жара,
Зарыдал от жажды жигулёнок.
Это солнца новая игра —
Неба стол рабочий без иконок…
Даже самый сильный пешеход
Чертыхаясь, потно ищет тени,
Каждый небесиный знойный ход
Глубже и больней буравит темя.
Я убор снимаю головной,
Обнажая плавленые мысли.
Как сырок, обёрнутый фольгой,
В пробке деформируюсь бугристо.
Грезим мы всегда о феврале
Летом, а зимою об июле,
Но живём всё так же на Земле,
Никуда пока не упорхнули.
© Максим Валюх