Танцующая осень под ногами,
в платочке, что уже не веселит,
с огромными из золота цветами,
устало на плечах твоих лежит.
Земные дни неспешно пролетают,
слеза давно глаза твои не жжет,
а ты сидишь года перебираешь,
и лишь грустишь, опять чего то ждешь.
Прости меня, коль в чем то виноват я,
но если надо напишу письмо,
пусть от себя, наверно напрасно,
и пусть другие скажут мне - Смешно.
Прости меня за жизни угасанье,
ты обо мне не знаешь ничего,
прости меня за глупое признанье,
прости меня пожалуйста за все.
Танцующая осень под ногами,
дарует нам последнее тепло,
и с нею к нам приходит пониманье,
что в жизни нам так мало суждено.