Когда умру,
Схороните меня с гитарой...
Гарсия Лорка
Мертвого поэта можно похлопывать по плечу.
Искренне, со слезами, спросив «как же так,
Amigo?»
Как же... вихри задули бьющуюся свечу,
В пепел давно обратились страницы книги,
Что ты когда-то держал в руках, скорбя...
Пылью осыпалась плоть на ступени склепа.
Мертвых поэтов на каждом углу трубят –
В жизни они страдали...
В смерти – они нелепы.
Чем ярче жизнь, тем пронзительней сила строк.
Чем ярче дар – тем трагичней финал поэмы,
Тот, что как правило, все называют
«итог».
Что ж, подытожим...но как-то мы стали немы...
Нас даже в церкви ничто не заставит петь –
Незачем тратить слова для монашек в сером...
Нам бы успеть пожить!
Полюбить успеть...
Молча захлопнем потрепанный «Романсеро»,
И перед нами – гордый, живой поэт...
Стонет,
Кричит от боли – рая закрылись створки...
А гитара молчит. Ее не согреет
Теплом ладоней
Федерико
Гарсия Лорка.