Безмолвный год, бесплодный год,
Апрель идет, и май идет,
А дел, плодов он не дает,
Жизнь улетает в оборот.
Попил, поел, работать, спать,
Чтоб завтра снова опоздать,
И в вечной спешке пробежать,
Приняв один за суток пять.
Бесплоден на слова любви,
На краски утренней зари,
И даже сочинив стихи,
В них логика живет, и нет души.
И правда, что ж с моей душой,
Кричу я ей - вернись, постой,
Ее обидел, тот герой,
Их много, а ведь жить одной.
Очерственела, оцистилась,
Хотя давеча мне приснилось,
Что я плыву, дышу, лечу,
И умирать я не хочу.
Так вы пишитесь строки-годы,
И не ленитесь, словно воды
Теките мысли-реки в даль,
Меня видя на счастья край.