лето завтра не начнётся,
и сучит ногами осень.
земляничные поляны отторжением пусты.
смерть придёт сегодня в восемь
точкой нового отсчёта...
дым сражений из кальяна,
и желанье без узды.
жажда тела меньше духа,
бьётся сердце под рукой,
слышно вечность третьим ухом,
а создателям - покой...
убегают паутинки в промежуток меж столпов,
и мурлычут в ухо стинги,
подпевает им Ли Бо.
воскресенье не настанет,
и не кончится песок,
не язык прилип к гортани у скиталицы с косой.
даром вышних не делиться,
так сгорай в своём огне!
но затылки сменят лица в необъявленной войне...