***

Кто ведёт счёт тому, что мы знаем,
Освещая свой путь хоть чуть-чуть?
Мы находим, и снова теряем,
Не пытаясь с дороги свернуть.
Рассекая запретов печати,
Назначений значение скрыв,
От стараний, не в силах понять их,
Ощущаяя сомнений прилив
…В наших мыслях, нестройных и глупых…
Настроений мерцает венец.
Мы собой прикрываемся скупо,
И, в начале теряем конец.
Тут то, все, как один, забываем,
Что сюда попадаем одни,
И, для радости пущей терзаем
Без того беспокойные дни.
И судьбою прочувствовав бремя,
Тормозя лет ласкающий ход,
Мы словами кодируем время,
Провожая закатом восход.