А я люблю все песни и стихи,
которые кончаются иначе.
Люблю, когда без признаков удачи,
холодный вечер – словно малахит.
Прохожие бредут куда-то вспять,
как Богом неопознанные души,
а я бреду в надежде их подслушать
и в страхе их когда-нибудь понять.
И так, моя дорога – до конца,
до взгляда твоего или движенья,
и так, моя дорога – до скольженья
глазами мимо твоего лица.
И в тайне я надеюсь не узнать
твои сады за окнами слепыми,
где шорох шин и вкус дорожной пыли,
и ничего не страшно потерять.