Лето. Июль

 
Коту матрац ортопедический не нужен.
Он спит в укропе и в помидорах.
Он – не собака. И хозяину не служит.
И на цепи – не ходит вдоль забора.

Его и так должны любить за то, что есть он.
За то, что ест он. Ни что попало.
За то, что он мурлычет ночью песни.
А этого, конечно же, не мало.

И он лежит себе под зонтиком укропа.
Хвостом виляет. И в ус не дует.
А в небе разъяренный глаз Циклопа
Копье Синдбада получить рискует.