Ты однажды в дом войдешь мой утром
и, его окинув взглядом, промолчишь.
Знаю, ты всегда был самым мудрым,
непутевую меня опять простишь.
На столе стоит бокал, следы помады,
и бутылка недопитого вина,
«Русский стиль» - пустая пачка рядом,
пепельница до краев полна.
Я опять о прошлом вспоминала,
как тогда, грустила и пила,
ты прости, что в душу не пускала,
я боролась с памятью одна.
Я его забыть, пойми, не в силах,
этот крест в который раз несу,
но Любовь к нему я все-таки убила,
на ее поминках снова пью..