Июль! Мы косим травы на лугу.
В заботах хлебороб на поле.
А кто-то жарит «труп» на берегу,
Кому неведом летний труд уж более.
Погрязли люди в отдыхе у моря.
Им ласки волн милей, чем пот лица.
Им засуха, неурожай – не горе.
Я кое-кого здесь буду порицать.
Заведено не нами это дело?
Мы магазин придумали себе?
Холим, лелеем своё тело!
Забыли о селянина судьбе!
Мы рассуждаем о глобальном деле.
О климате, который потеплел.
О хлебе песни мы давно не пели,
Как крестьянин когда-то песни пел.
Поэты сочиняют стих любовный
И больше всё пекутся о страстях.
Маразм в газетах всюду поголовный.
По радио он тоже не иссяк.
Я в ИНТЕРНЕТы эту тему кинул
Для тех, кто хоть чуть чуточку в себе.
В сердцах на белоручек плюну.
(Но, верный мой читатель, не тебе)
Пойду с косой я завтра на покос.
Хочу, чтоб в зиму было вдоволь сена.
Для тех, кто осознал, и кто дорос,
Не будет моё слово словно пена.