Ветер играет по улицам обрывками старых газет.
Капли дождя тихо кружатся, и бьются со звоном монет.
Слезы бегут по стеклу – небо опять навзрыд плачет.
Лето песню нам спело про нас и про наших мачех.
Первая мачеха – жизнь, что бросает нас влево и вправо,
И, в конце концов, словно приз, дает смерть – как
последнее право.
А вторая у нас – судьба, непонятная и непостижимая.
Что накатывает как волна – то спокойная, то неудержимая.
Нас бросают они всегда клочками старых газет.
И разбиваемся мы на века осколками древних монет.
И небо всегда будет плакать, и ветер играть всегда.
А лето, в зеленом фраке, не споет уже нам. Никогда.