С утра – знакомое лицо,
И дело не в печали – в грусти:
Осточертело, блин, оно…
Как набалдашник древней трости
Избито, и морщинами оно
Изрыто; тут – кусочек отломился,
А тут – потрескалось, как дно
Давно иссохшего ручья… Молился
И языческим богам,
И пресловутому Христу:
«Последнее свое отдам –
Даруйте рожу!» Попусту…
Хотя… Не в морде даже дело,
Проблема – жжение внутри,
Как будто червь глодает тело…
Тянучка-боль… Да хоть умри –
И после смерти будешь помнить
Проклятого внутри глиста…
«Так пей! - останется лишь молвить,-
Глядишь, развеется тоска!»
А зеркало сейчас – не спрячешь,
Оно – как в глаз твой пистолет…
Ну, вот и двадцать… Горько плачешь –
Не умереть в семнадцать лет…