Спи, моё милое солнце,
Песню поёт нам пурга,
Хижины ветхие скроет
Тёмная ночь Января.
В наши края захудалые
Редко заходит гость,
Хлопают грязными ставнями
Избы в морозную ночь.
А на полях только ветер,
Серая скучность равнин.
Скованы вольные степи
В белый, как саван грим.
Воды в стекло облачились,
Лунный рисуя узор,
Ив золотые гривы
Сияньем залили простор.
Ветер шумит над крышею,
В окна протяжно свистит.
Там, за снегами, рыжее
Солнце уставшее спит.