Мы сыплем песок золотой по ночам,
Роняем по мелочам,
Трясем дырявые сумки и рюкзаки,
сгружая его в мешки
Хотим схоронить,
Сохранить,
потом дать потомкам
каким-то там…
А он уходит сквозь пальцы,
теряясь внизу,
на дне быстрой реки.
Может, он сгинет там от тоски
Или всплывет
на спине трески
и попадет в чужие силки…
А нам, значит,
было не с руки.
И значит, болезнь –
лихорадка прошла,
(хвала докторам,
медицине – хвала),
и хватит ли сил
с половины пути –
вернуться,
на прииски
снова идти?