Ты пролистаешь вяло книгу и отбросишь,
И не поймешь в ней ровным счетом ничего,
Но, засыпая, ты о милости попросишь,
Опять попросишь, неизвестно у кого.
И будешь дальше жить – то зло, то безмятежно,
Свою судьбу то прославляя, то кляня,
И будешь верить, что любовь твоя безбрежна,
И что на все достанет силы и огня.
И неизвестно, сколько дней еще промчится,
Но через годы горя, счастья и побед,
К тебе неведомое в душу постучится,
К тебе прольется в душу безымянный свет.
От звуков музыки, услышанной случайно,
Иль от вечернего дыханья высоты
Озноб в спине – от приближенья новой тайны,
Озноб в душе – от приближенья красоты.
Не чуя в этом ни обмана, ни интриги,
Вдруг шевельнется пустота в твоей руке,
И ты тогда захочешь вновь коснуться книги,
Когда-то брошенной на пыльном чердаке…