Как это странно - не писать стихи!
Всё равно, что не курить!
Ты тянешь руку в карман и шаришь пачку,
но там - только зажигалка.
* * *
Превращая сигареты в стихи,
превращая себя в любовь,
превращая книги во время,
разве я не становлюсь лучше?
* * *
стихам посвящается
Зарифмованы-забинтованы,
будто классикой опорочены.
То ли смехом, может, стонами,
демократией раскурочены.
* * *
А блюз стучал по моим окуркам,
а кот орал над пустой бутылкой,
а ты спала под моим молчаньем,
а я был счастлив, просто счастлив.
12 июля 2008 года