Ни за что не цепляешься
и не рвёшься с треском по швам.
Никого не помнишь.
Где-то внутри негромко звенит грош,
бродит кругами вошь,
а в глазах — полмира.
Между Евфратом и Дамасской стеной —
журчит голубая мечта.
Пальмира,
где твои караваны,
где твои воины и женщины,
оазис томный?
Ни кола ни дворца.
Дворник смело сметает сухие листья,
жжёт их в баках.
Ветер ревниво треплет редкие пряди, мысли,
сдувает с морщин пылинки.
Возводил Соломон,
разорил египтянин,
и каждая знала собака.
В опустевший стакан насыпан песок.
Город уснул.
Мимо идут поминки.
Закрой глаза и прислушайся:
это победный марш римских легионеров.
А после прихода арабов от тебя осталась,
в лучшем случае — память.
Протяни некогда холёную руку —
погадаю городу-пенсионеру.
Не бойся.
Мы ведь чужие друг другу.
Делить нечего.
И незачем ранить.
12 июля 2008 года