Пискляво, но легко летят
Исчадья водяного лона.
Их не поставить к стенке в ряд
И не забрызгать из баллона.
Их не страшит огонь свечи,
Прыжки и хлопанье руками.
Их не пугает крик: «Мачи» !
Они придут, придут за вами.
В стремлении, на запах тел,
К тому, что свято хранит кожа,
Хоть точка пятая, хоть рожа;
Они отыщут свой надел.
Надежды судорог пусты,
Оттянут гибель на мгновенье,
И жизни чудное явленье
Уже не сможешь тронуть ты.
Но что же делать, как же быть?
Падём бескровными листами?
Друг мой, быть может меньше пить,
И не валяться под кустами?