"Этот город, колыбель откровений
Здесь разводят мосты, а время
Нас разносит по разным эпохам,
Разным комнатам. С легким вздохом
Я прицениваюсь к улыбке
Я глаза закрываю, случайно?
Никаких «на потом», слишком зыбко,
Откровенно и я замечаю,
Даже в пьяном угаре, что чаще,
Потому как иначе сложнее,
(И мой завтрак содержит градус,
И уже не смущает похмелье).
Это ревность? Какое право я имею на это чувство?
Цифра «3» моя вечная карма,
Это я умею искусно....
Я ведь тоже со знаком минус,
С горьким привкусом фальши на вечер,
Занесенный дорожной пылью,
Прожигающей путь в бесконечность....
Ожиданье так неторопливо,
Зависает в воздухе ватном,
Здесь слова не имеют силы,
Либо ждать, либо просто обратно...
Поцелуи свои.... не украдкой,
Ты подаришь не мне. Так наивно
Знать и помнить насколько сладки
Могут быть они и не невинны...
Нет, об этом не стоит громко,
Это всё лишь останется между
Строчек, жестов. И гранью тонкой
Между "жестко" и "очень нежно".
Это раньше казалось страшным,
А теперь до последней капли,
Взгляд твой мне не оставит шанса,
Я уже не вернусь обратно..."