«Двадцать восемь. Разумеется, тепла», -
Телевизор мне поведал… Вот же, плут!
От жары в который раз я умерла.
Ох, у солнышка характер нынче крут!
Может, Завтра нам прохладу принесёт?
Интернет... Погода... Ну, не обмани!
Всё напрасно. И от пекла не спасёт
День грядущий. Тридцать пять. Жары. В тени…
Я Снегурочкою, верно, родилась,
Той, которая, как в сказке, изо льда…
Я сражалась, как умела. Но сдалась.
Я растаю. И исчезну. Без следа.