Кони мои норовистыми были и раньше –
Даже в счастливые дни молодых стригунков…
Чем от родительских мест мы становимся дальше –
Меньше становится времени, больше – стихов.
Тройка моя… Одноколка… Но точно – не цугом!
Вечная пена на мордах, в крови удила.
Вот только жалко уставшего верного друга.
Вот только поздно рука на распятье легла.
Мимо проносятся вечные бурные вёсны –
Как же без них на растаявшем в небе пути?
Что тут юлить? Всё не сложно. Скорей – даже просто.
Кто не согласен с маршрутом – тот мог бы сойти.)