Мотылек, путаясь на мгновение,
затихает в твоей ладони,
перед сном считая прикосновения
прожитой жизни - сутки, кроме
которых теперь ничего не помнит.
Жизнь - как головокружение комнат,
как монетка, крутясь, звучала,
повторяясь, чтобы начать сначала.
Или, может быть, птичья стая
в ней разваливается на квадраты
"Герники", вот-вот растая,
уменьшается на караты
при делении, как масса света
отдаляется от места взрыва,
и пускай, для него - бесцветно,
для тебя - все равно красиво.
Или, путаясь в воспоминаниях,
убегая в июльских сумерках,
в пожелтелых листьях, мельканиях
складок, в кофейных сутолоках,
и в наполненных летних шторах,
с мотыльками, кружащими над паркетом -
для руки - ты всего лишь шорох
ночи перед рассветом.