Мы здесь родились для исканий новых,
Но помнит мой чуткий слух:
Я был скрипачом в кабаке портовом,
Ты - самой дрянной из шлюх
С озерами глаз цвета дикой сливы,
Улыбчивой и шальной.
"О, спой ей, скрипка, как сердце живо
Гулящей ее весной!
Она уж давно ни во что не верит,
Смеется и пьет вино,
Одетая наспех в шелка и перья;
Так нужно, так суждено.
И мне не подарит своей улыбки,
Кокетливо тронув бант,
Лишь скажет:" Я слышу: устала скрипка,
Ты выпей-ка, музыкант!"
Но вновь захрипит, заглушая шутки,
Смычок, как подбитый стерх,
Когда в сотый раз за восьмые сутки
Ее уведут наверх.
Как мир бесприютен сердцам влюбленным!
На горечь лишь хватит нот...
С рожденья до смерти в стенах притона
Гуляет портовый сброд.
...Пройдет этот век без вины, без веры,
Ослабит объятья спрут.
Ты свечкой сгоришь от дурной холеры,
Меня в кабаке убьют.
Никто не напишет о нас ни слова,
Не вспомнит имен и лиц...
Когда мы родимся для жизни новой,
Мы станем свободней птиц!-
И будем любить горячо и нежно,
Другой продолжая путь,
Сполна заплатив неземной надежде
Быть вместе когда-нибудь...