Троя не пала, это тебе приснилось, мать.
Шлиман копался лишь в переплетенных снах.
И как знать, что он в них прочитал
и чей голодный оскал выдаст нас нашим врагам?
На ночь прочти тридцать тысяч молитв,
я лишь шепну - "во имя всего... аминь"
перед тем, как наестся обманов и спать.
Мне приснится Понтий и Понт, Помпеи, их крах,
Нерона альков, Будда, лампы накал,
что разметает предметы на тени по сторонам.
Я ощутил остроту, я - дегустатор бритв,
и демонам лучше не знать - чем я томим,
ведь им тоже придется когда-нибудь лгать.
И Трою им ни за что ни спалить, ни убить,
но Кассандра призывает их снимать кино,
она прячется в башне, но до небес ей все равно далеко.
Плюнь на нее, мать, до утра как-нибудь доживем.
На кол не посадят звезды, пока не зажжется рассвет.
А на заре им привычно казнить и стрелять,
ведь это не они, это их ушебти, это как дать пить.
Я притворюсь Квазимодо или романтическим Сирано,
будем лакать «дом периньон», запивая «вдовой клико».
Читай молитвы, Трою не тронут, будем сражаться вдвоем,
и нам не зачем знать, что слепой Гомер придумал сюжет
...и пишет уже