Ты прав,
Я не Мессия. Бог с тобой!
Как все по жребию торю свою межу.
Добра не требую, курю, пою, блажу.
И в степень превосходную оплошно возвожу,
Того, кто глуп, пройдоха, не герой.
Не нрав,
Скрываю - боль под паранджой,
Она крадётся следом, словно вор.
Швыряет, ловит, как всамделишный жонглёр,
Комком из смятой пачки «Беломор».
Так плющит, что остаться бы живой.
Друг мой,
Вот почему и я виной,
Не отягчаю путь иной.
И твой. Тебе он ближе и родней.
Пусть состоит он из зависимых монад,
Что сложно складывают в бесконечный ряд,
События, причинно-следственные связи.
Ты ими во весь рост обвязан,
Уничтожают, рвут, боготворят.
Безумное хитросплетение корней,
Везде - снаружи, и внутри, среди камней.
Они оков надёжней и прочней.
Возможно ты,
Мечтаешь в жизни ля-минорный лад.
Не слушать
Звуки вымученных терций,
Когда у сердца и души печально скерцо.
Закроешься на ключ, лишь скрипнет дверца,
И молча новый создаёшь уклад.
Такой, где люди правду говорят.
Вот так, и я,
Не принимаю ложь.
Но все же, я совсем не демиург,
Души бессмертной человеческой хирург.
Я просто женщина, ну что с меня возьмёшь?
А если правдой я черту переступлю,
То, это значит, что тебя люблю.