В зрелость захожу я, как в избу курную,
Хочется надолго это отложить.
Но зачем себя я к прошлому ревную –
Юность озорную снова не прожить.
Не даёт покоя вспыхнувшая память.
Манит за собою журавлиный клин –
Улететь себя я не могу заставить,
На зимовку снова остаюсь один.
Но приходит осень – мне опять семнадцать,
Просят ветра крылья, зреет в горле крик.
Только мне в седое небо не подняться.
Пусть летят другие, я к земле привык.
Сент. 96г.