Зимним днем и жарким утром,
И когда бывает грустно,
Изнуренный липким потом,
Я выплескиваю на бумагу чувства.
Лист бумаги, был он белый,
Но испачкан мной был тут же,
Не поэт Андрей, я, Белый,
Я, поверь, намного хуже.
Я старательно ваяю
Строки, щедрой писаниной,
Вдохновением питаясь,
Из глубин моей судьбины.
И схлестнув листок и ручку,
Словно Бах писал Токкату,
Остаюсь я очень скучным
И занудливым писакой.
Просто жить намного легче,
Коль в листе найдешь отраду,
Ведь бумага – она стерпит,
И покой отдаст в награду.