Всё ближе день, в котором бег иллюзий,
в котором луч искусственный, немой...
Пусть жёлтый – цвет разлук...
Он в моём вкусе.
Я с крыльями, но под большой иглой.
Мой каждый день о чём-то тихо ропщет.
Всё копит цвет в листве своей полынь...
Я вновь парю над мне знакомой рощей.
Есть вспомнить что...
Трава, листва и синь...
На полках вновь отсутствуют лекарства,
способные в рассветах травы вить.
От Вас скрываюсь... Больно от коварства...
Но я способен только Вас любить.