Художник
В кураже он малюет портреты с имён,
Русским эхом звучащих в живых черепах.
Он мазками пестрит – нагл, хитёр и умён –
Беззащитную грудь безголовых рубах.
Что же мы превозносим кумира на час?!
Что поём мы – ему! – аллилуйю взахлёб?!
Сдвинем вежды. Без нимба он и без прикрас –
Жёлтый остов в ознобе, почуявший гроб.
Разные?
Те седлают эпохи, чтоб всюду успеть,
Но другие толкают эпохи под зад.
Те – алхимики, варят из золота медь.
Но другие, «на край», сохраняют набат.
Те таскают туда и сюда знамена,
Но другие хоругви ховают в углах.
Те – с Фортуной на ты, их лобзает она.
Но другие стоят у осклизненных плах.
Урожай собирают немереный – те.
Но – другие на поле бросают зерно.
Те жируют царьками в мирской суете.
Но на вые других кровоточит ярмо.
Наш Язык
Это – мы. Много нас, что под небом одним
Сеют, режут, пасут, шкурят, кормят и пьют.
Это мы. На одном Языке говорим,
Он лилеен, топорен, рассыпчат и крут.
Да, пока Он звонит языками во ртах,
Разливая по нёбам сполохи и гром,
Нам едиными быть и не верить в свой крах.
Если выстоит Он – то и мы не умрём.
Ego
Что толку толковать засилье наций…
Они живут, пока живут границы.
Похерит Время их вне апелляций
К Истории, Глухой императрице.
Она лишь смотрит, не вдаваясь в смыслы,
И высекает знаки на скрижалях.
Нет, ни одной слезины не повиснет
В её ресницах, если сгинет Палех,
Иль материк, что Хронос размывает,
Иль муравей, иль гений говорящий,
Народ, слетевший в Бездну Белой стаей,
Мудрец, нашедший ад в грозящей чаще.
…Когда придёшь в луга побыть в молчанье
И ощутить, что всякий цветик – чудо,
Ты возвратишься к высохшей Почайне
Отнюдь не как почти прозревший Будда,
Но просветлённей автора каруны,
И всех божков, и будущих, и сущих,
Вдруг ощутив, что певчих пташек струны
Желанье быть озвучивают лучше,
Чем те, кто, осознаньем наделёны,
Вопль исторгают счастья либо гнева,
Валясь к подножьям выстроенных тронов,
Прося у идолов ответа: «Кто мы?! Где вы?!».
С благодарностью к авторам Стихи.ру, чьи произведения подтолкнули меня создать свой опус. Имен не указываю, ибо их много.