Меня ломает от костей до вен,
В груди не воздух, а стихи-проклятья.
Как можно брать в такой любовный плен?
И так пытать? Как будто на распятье.
В тумане разум, одинокий зал.
Дрожит твоей номер в кнопках телефона.
«Запретный плод» - так грубо обозвал
Мой друг тебя, не повредив корону.
Из пальцев дрожь касается теней.
Не набираю «вызов» - будет только хуже.
Кассандра выслала давно мне голубей.
А я все знала. Мне прогноз не нужен.
Ты – аритмия сердца и удар,
Причина моих диких краткостиший.
Тобой я ранена и странный наш пожар
Тушу собой. И жду когда напишешь.
Меня ломает раньше зоны сна.
И телефон опять молчит... Молчит упрямо.
Когда наступит страстная весна,
Заменит сущим радости рекламу?
Твои звонки. Рассказы. Смс.
И ласковые «здесь», когда я плачу.
Кто нас так проклял? Иль попутал Бес?
Как не любить. Иль полюбить иначе.
Меня ломает где-то в позвонках.
В ответ на твое чуткое молчанье.
Себя я трачу в маленьких стихах.
Большие оставляю для признанья.
.
.
.
.
18.02.2008