я родился поэтом, но вырос циником…
и хронически нелюбов’…
и не нужно взамен оставлят’ ничего…
все равно будет мало…
я не верил в суд’бу… я не верил в линии
на руках… мы не выиграли этот финал…
но ставка сыграла…
я останус’ один на время дождей…
там, где ран’ше тебя не хватало…
я останус’ один… не виня никого…
мне недолго держат’ся осталос’…
просто в зоне дождей мне легко…
я готовлю побег от cебя…
и, повер’, уже бол’ше не жду новостей…
я меняюс’ не глядя и с кем попало…
просто время пришло рват’ якоря…
или, может, стрелят’ по своим кораблям…
ты же видиш', как все достало…
и так низко летят самолеты…
я не знаю, к вечным дождям…
или к скорым разрывам…
но на срыве я очень’ стараюс’ молчат’…
а ты не оставляеш’ выбора…
так близко к виску самолеты…
так скоро птицами к северу…
и не во что… мне стало не во что верит’…
и всем уже все понятно…
не будет ни драм, ни сцен,
ни верности, ни измен…
ни сил вернут’ся обратно…
и нечего дат’ взамен…
вед' все равно будет мало…
поэтому по накатанной…
не прикасайся… ты пораниш’ пал’цы…
а впрочем… если суждено расстат’ся…
пуст’ будет все… и вместо линий – резаные раны…
в итоге мы расстанемся никем…
и значит, все, действител’но, в порядке…
я ухожу по ветру без оглядки…
а если уходит’, то лучше рано…
сейчас я докурю… тушите свет…
ты тол’ко сохрани свою осанку
и хватку игрока, и этот взгляд…
а дал’ше… самолеты или танки…
мне все равно… вед' я вслепую, наугад…
стреляю… по своим… и близок финиш…
и ты меня уже, наверно, не увидиш'…
осталос’ тол'ко обменят’ один и сдат’ другой билет…