Ты жил на скорости, в рывке,
На голом нерве и в пике,
С гитарой вечною в руке,
И с желваками на щеке…
Играл не песни и не роль -
Нам правды предлагал пароль.
И зал внимал: вот чуть ещё -
И Гамлетом, взмахнув плащом,
На сцене прямо и умрёшь…
Но ты стоишь…, но ты поёшь…
И время тормозило миг,
И совесть будоражил крик…
И даже у «народных слуг»,
Кто властный почитал сюртук,
От хрипоты сознанье жгло,
Что это истинный Жеглов,
Который знает каждый двор,
И что сидеть обязан вор.
Своей свободой дорожа,
Ты ритм у времени держал,
Не пел, не жил на «полноги»,
Чем отличался от других,
Кто в колее готовой млел -
Пространство ты своё имел…
В тот жаркий високосный год
Любимца потерял народ.
Судьба дамокловым мечом
Взмахнула над твоим плечом…
Но дух твой держит микрофон:
Триумфом – песен марафон.