Ты всё прощаешь мне: немой упрёк,
и бремя клятв, добытых из-под спуда,
и обещанье снова встретить чудо
на перекрёстке сгинувших дорог.
Не спрашивай – безумие? любовь?
Дождёшься ли ответа от Меджнуна…
Туманному Певцу не прекословь
и не скобли пергаменты и руны.
Нас много, сумасшедших, под звездой.
Нас много, и зовущих, и молчащих.
Ступаем друг за другом бороздой,
проложенной к обетованной чаще,
где воздух чист, и пышен хлеб, и плеск
ручья манит, желанья охлаждая,
прозрачен сон. С любимыми ли, без…
Не важно тем, кто дошагал до Рая.