Тепло на парковой скамейке,
Когда нет тучи над тобой.
Щебечут птичие семейки,
Питаясь солнечой крупой.
На ухо шебчет дама Флора,
Бальзаковских, наверно, лет.
А суть печальна разговора,
Что осень скоро, счастья нет.
Ну,что цветы почти завяли,
Все фрукты спелые сгниют,
И небо станет цвета стали...
-Замолкни, ныть напрасный труд.
У нас и лета возраст сочный,
Дни сами жгут. Согреем ночи!