* * *
Что мне орган, коль в каждой клетке Бах
и ночь светла от выпитого чая...
Лишь ты, Июль, целуешь как вначале,
вкус вишни оставляя на губах.
Целуй и дальше, – чтоб не до печали
и прочего гаданья на бобах,
чтоб никаких «прости, увы и ах»,
когда с причала терпкого отчалим...
Две ставки на вишневый поцелуй!
Весь мир от нелюбви не исцелю,
но снизойду до местного масштаба:
смешаю вишню и любовный вздор –
получится какой-нибудь кагор...
А не кагор, так Истина хотя бы.