Нынче в трауре все микрофоны,
И рыданью гитар нет конца.
Распластался июль воспалённый
Над последним приютом певца.
В беспорядке толпились куплеты.
Рваной нитью чернела строка.
Неподкупные рифмы поэта
Обретали бессмертье в веках...
Пронеслись ошалелые кони –
Кони?- птицы ли?- Струны молчат.
В безмятежной тиши небосклона
Начинался ночной звездопад...