Пучится солома на повети.
Будь хоть черносотенец, хоть жид,
Каждому на этом белом свете
Хочется немножечко пожить.
Катится под струями голышек,
Рюмка коньяка, как антидот.
Ветер главы таволог колышет.
Жизнь, куда же денешься, идёт.
Мечется пугливо и отважно,
Зреет, наливается итог.
Нам, конечным, в сущности, неважно:
То ли всезабвенье, то ли Бог.