Душа моя бедна,
как нищенка у храма
стоит и ждет упрямо
спасительного дня,
когда сойдет с небес
то истинное слово,
что обретает снова
и свет, и цвет, и вес.
И снова, как порой,
душе дано трудиться,
и ручеек струится,
и слов пчелиный рой
покружится слегка
над чистою страницей,
и на слова ложится
мелодия стиха.
Но вычерпнув до дна
находки и догадки,
и подобрав остатки,
душа опять бедна,
безмолвна и пуста,
и снова ждет упрямо
заветных слов у храма,
что разомкнут уста.