Не бывает на свете чудес,
но под вечер откроется книга,
и дыханьем разбуженный лес
напоёт мне мелодию Грига:
в ней Ассоль ещё ждёт паруса
(Алый – грех Молока и Граната),
и ещё не мертвы голоса
тех, кого я любила когда-то;
в ней ручьев, болтовню перенявших,
переливчато-звёздная синь,
и не числится в списках пропавших
мне тобою обещанный сын.
А ещё мне удастся услышать
топот времени по мостовой,
плач сосульки, вцепившейся в крышу
одинокой хрустальной рукой...
Сберегая наполненность сердца,
его грохот убавлю на стук,
и прекрасная книга Айеца
соскользнёт на колени из рук
в час рассвета, когда правит бес
и когда не бывает чудес…
Но разбудят меня голоса:
"Не проспи...
там… вдали… паруса…»