Бывает утром, вскочишь спозаранку
И ищешь ручку, или же тетрадь,
Повывернёшь карманы наизнанку,
Чтоб рифму, вдруг, пришедшую создать.
Писать, конечно, ручка не желает,
А у тетради слиплись все листы.
И рифма вмиг куда-то улетает.
И о шедевре рушатся мечты.
Ну, вот какой с меня поэт – писатель?
Плету стихи, а за окном темно.
Как много пишущих, да где читатель?
Так ведь читать, не каждому дано.