Пройдет сто лет - меня не станет.
Останется лишь память обо мне.
Тогда горой все стихи встанут,
Все те стихи,что я писал тебе.
Что говорить?Не вспомнят меня люди.
Не знают что средь них поэт.
А может быть меня полюбят?
Иль то что за десятки напишу я лет?
В любом раскладе поэта будет прах.
Друзья загомонят,что знали все Его.
И разойдутся со слезами на глазах.
Хоть не запомнят из жизни ничего.
Для вас всех смерть -трагедия и горе.
А может это переход в другую жизнь?
Слепой полет ко свету в чистом поле
И к ангелам в объятия паришь.
Но на земле то "Смерть поэта".
Тоскует кто-то,а кому то смех.
Все вспомнят часть моего совета,
А кто то вспомнит мой какой то грех.
Когда же всё таки забудут,
То кто то прочитает стих.
Который видеть не все будут,
Который я писал,когда шум сердца моего затих.
Все будут спорить - кому писал стихи свои.
Никто ведь не найдет ответа у себя.
А я скажу - все те стихи - твои.
Ведь я всегда любил тебя.....