Любовь скребётся прозой
и осыпает бронзой
увянувшей листвы.
Шуршит усталой фразой
бесспорно, повезло,
когда легко и просто
рукой вело перо.
Прости, конечно, нету!
Чего виниться свету:
всё было и прошло.
Ночной, земной прохладой
казалась жизнь отрадой -
и это унесло
течением разлуки.
Покорно кинешь руки –
раз воли нет идти.
Пусть пробуждает утро,
раскаянье так смутно,
наверное, в пути.