Прохладное июльское утро на берегу моря. Ветер играет твоими волосами, упиваясь страстью сумасшедшей свободы. Душа готова протянуть руки навстречу этому проказнику и отхлебнуть глоточек пьянящей свободы.
Ветер!
Скинув сланцы, ты позволяешь воде коснуться сонных ног и пробудить их мягким шепотом волн. И уже нет нужды думать о чем-то или быть несчастным. Ветер и вода, утро и сонный берег. Боясь спугнуть волну, ты несмело касаешься её меховой оборки и улыбаешься, обнаружив, что ничуть её не потревожила.
Невозмутимая!
Ты садишься, зарываешь ладони в непокорный песок и прислушиваешься к дыханию моря. Наблюдаешь, как жадно и безжалостно этот сонный берег глотает набегающие волны.
Ни вдохнуть, ни выдохнуть…
«Передохнуть бы тебе, родной», - думаешь ты. Песок не отвечает.
«Наверное, счастлив…»
«Счастье в том, что я делаю каждый день…»
Бог весть почему ты оборачиваешься и с удивлением обнаруживаешь на песке чьи-то смешные следы. Поворачиваешься к морю.
- Здравствуй, - говорит голос совсем рядом.
- Привет, - отвечаешь ты
- Ты одна здесь.
- Нет, я не одна. – Ты говоришь и понимаешь, что ничто не заставит тебя обернуться и взглянуть в глаза этому странному, пьянящему голосу. – Кто ты?
- Я тот, кто потерял сердце.
- Поищи в песке. Может, волны выкинули его на берег.
- Я искал. Я везде искал
- Попробуй не искать. Вещи находятся тогда, когда о них забываешь.
- Я знаю. Это самое обидное. Тогда помоги мне забыть, - почти шепчет голос.
- Как? Я даже не могу взглянуть на тебя. Может, ты нарисуешь на песке свое лицо?
Он что-то рисует на песке и очень скоро предлагает тебе взглянуть
«ТЫ МНЕ НУЖНА»…
Ты улыбаешься этим словам и уносишься туда, где без этого голоса нельзя ни вдохнуть, ни выдохнуть.
- Я как песок. Ни вдохнуть, ни выдохнуть, - читает он твои мысли…
- Давай сделаем тебе сердце из песка, - предлагаешь ты
- Оно рассыпится и каждый день придется лепить новое
- Так всегда. Чтобы жить с сердцем, ты должен научиться лепить
- А ты умеешь? Ты умеешь лепить?
- Конечно. Я могу каждый день лепить тебе сердце, пока ты не найдешь настоящее…
- А где ты будешь его хранить?
- Здесь, на берегу. Я каждый день буду оставлять тебе новое сердце, и ты не будешь так грустен.
- Спасибо. Я каждое утро буду приходить сюда за новым сердцем.
Голос постепенно тает, а ты всем своим сердцем понимаешь, что забыть его уже, наверное, никогда не сможешь…
Ветер стихает.
Ни сердца, ни лица, ни следов…
«Наверное, ветер», - думаешь ты.
И принимаешься за лепку…
…С тех пор с берега моря каждое утро исчезает маленький комочек песочного сердца….