Сельская заросшая дорога, –
Две, едва заметных, колеи, –
Огибает три осевших стога,
Будто три шаланды на мели.
И, втянувшись в молодой подлесок,
Вьётся мимо солнечных полян;
Вьётся посреди осенних фресок
Ярких и красивых, как обман.
Сквозь прохладу лёгкую лесную,
Неспеша, дорога колесит.
Видно, прямо в молодость шальную
Вывести, нежданно, норовит.
А зачем туда мне возвращаться?
Я и так всё помню день за днём.
Чтобы снова каяться и клясться,
Зная, ЧТО не сбудется потом?
Зная, как, загадочно и странно,
Кое-что со мной произойдёт?
Зная, как, негаданно-нежданно,
Старость нежно под руку возьмёт?
Знать, что будут волосы седые
И сидеть занозами грехи?
Ну, уж – нет! Ведь, вина молодые
Не вливают в старые мехи.
Так что, не веди меня, дорога,
В Прошлое. Я там уже пожил.
И оно меня не судит строго,
И со мной всё, чем я дорожил.
К сроку разбиваются копилки…
Мне жалеть о Прошлом – не с руки.
Я сойду на тропку у развилки
Там, где ждут меня боровики.