тихий голос травы, точно плач
умирающего фавна
и удушливый запах гари
автомобилей
и день умирает барахтаясь
на ровно подстриженном газоне
мертвые неподвижно спят на спине
в своих деревянных лодках
в вечном странствии на Запад
изредка
они окунают полупрозрачные пальцы
в невидимую меланхоличную воду
время безжалостно, как бритва
для тех, кто в глубокой ночи
сидит на краю кровати
в тревожной тоске
пальцы судорожно
роют волосы
стены влажно поблескивают
ярким неоном смерти
который нагло лезет в окна соседних квартир
и те, кто спят, во сне пожирают
этот свет своими глазами
словно тигр антилопу
в ожидании нового витка