Ничего — ни письма, ни словечка,
Ничего, точно я умерла.
Лишь компьютер гудит, словно печка,
На углу раздвижного стола.
Все! От кофе лишь гуща в бокале.
От тебя нет ни строчки о том,
Что вчера твои губы шептали,
Когда шли мы под мокрым зонтом.
За окном лето зноем играет,
Сушит след пробежавшей слезы,
А веселое солнце сияет,
Будто не было этой грозы.
Вентилятор воткну в удлинитель,
Снова почту проверю на взлет, —
Ничего. Видно, ангел-хранитель,
От меня же меня бережет.