Болезнь - в ней блекнет что-то...
Я небыл на распятье даже,
Раз пять сегодня проклял те обьятия,
Душа увенченная сажей еще раз мною сожжена.
Плен сладок... пар каплями в осадок,
Страницы вольной книги по полу,
А плет колюч - приятен тихий скрип
И пыль забавна в свете лунном.
Ты всё это глазами слепшими увидь,
Когда на нет сойдут вопросы "быть?",
Когда поймешь как реку страсти переплыть,
Без вёсел - в сильно страшный шторм забыть...
А лампа.. в неё попрежнему безустально,
Влюблён тот серо-белый мотылёк,
Но не в домёк ему, что свет тот призрачно далёк,
А призма вовсе и не грань - он сам себя убьёт.