Сижу, тихонько в пол плюю,
А может, в потолок,
Пытаясь срифмовать «люблю»,
С десятком битых строк.
«Пришла на улицу весна…»
- А может быть, и нет.
Ну где же рифма, где она?
Ведь я в душе поэт!
Идут часы, минуты, дни,
Да ладно там, года!
«Любовь, всегда меня храни…»
- Постой, опять туфта!
Я напрягаюсь, нету сил,
Но рифма, знаю, есть!
Я за любовь спасу весь мир!
Да только вот не здесь!
Давайте, лучше, я спою
Чужое, не своё…
Ах да, я очень вас люблю,
Вот, в общем-то, и всё!