Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
-----------------------В.В. Высоцкий
Почему добры мы к мертвым
И жестоки так к живым.
Почему мы сердце раним
Самым близким и родным.
Почему поэтов травим,
Их босые души рвем,
А когда уже не станет,
Слезы льем, как о родном.
Хвалим их без всякой меры
И любовь свою дарим,
Очень жаль, что мертвым трудно,
Плюнуть нам в лицо живым.
Мы теперь хвалить готовы,
То, что сам он не любил,
И не судим слишком строго
Обо всем, что было с ним.
И забыли, как при жизни,
Мы орали, что упал.
И отдали бы полжизни,
Если б только он не встал.
Где мы столько грязи взяли,
Чтоб поэта оболгать,
Мы изгадились лишь сами,
А его Звезде сиять!